Ir al contenido principal

Te rompieron el corazón, no la vida.


Andas como un zombie, caminas como si fueras a un funeral donde el muerto eres tu mismo. Es cierto, lo sé, diste todo, pero debes comprender que ésta vez no funcionó. ¿Sabías que según estudios avalados por la ciencia, el amor sucede recién a los tres años de haberla conocido? El antes es solo una ebullición de hormonas que corresponde el uno al otro, que es pasión y puro sexo. 

Déjame decirte que no hay mejor persona que tu mismo para valorarte, respetarte y amarte, que la primavera no solo son las flores, son los colores, los aromas, los pájaros y el verde que tu y yo sabemos trae mucha esperanza. No debemos aferrarnos algo que no es nuestro, el amor debe ser libre, auténtico, incondicional y natural, una motivación para hacer mejor las cosas, un remedio casero para tanta medicina, un alivio para tanto dolor.

Tú no sufres, solo estás dolido, defraudado, traicionado. La felicidad que conlleva el amor, es más amplia de lo que imaginas, es todo un horizonte que aún no exploraste. Atrévete a empezar el camino, no será fácil, pero estoy seguro que aprenderás. Sufre el que está enfermo y no tiene como curarse, el que está privado de su libertad y no hay cuando vea un amanecer y un atardecer al lado de la familia, sufre quien no tiene a mamá ni a papá, ni una mano que lo sostenga; tú en cambio tienes salud, eres libre, tus papis te esperan con los brazos abiertos dispuestos a no dejarte caer.


Recuerda que te rompieron el corazón, no la vida. 

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

El Último Adiós en la Selva Tarapotina.

Escuché el grito de mi madre. Me desperté de golpe, con el pecho encogido y la respiración entrecortada. La enfermera encendió la luz y, con voz grave, me dijo: “Es tu papá”. Salté de la cama y corrí hacia la habitación. Mi hermana hizo lo mismo, con el rostro desencajado, los ojos desorbitados. En los ojos de mi madre vi algo que no había visto nunca, un espejo en el que se reflejaba la muerte. Dos días antes, nos habían diagnosticado COVID-19: mi hermana, su esposo, mamá, papá y yo. Regresemos a esa madrugada. Una voz rasgó la calma de nuestra casa de campo. Una voz que pedía auxilio, una voz que quebró la noche. Mi madre lloraba. Juntaba las manos, quizás implorando, quizás temblando. En ese momento, el tiempo se volvió líquido. Lo que viví después fue una tormenta de emociones: amor, paciencia, terror, gratitud. Dacio llegó a mi vida cuando yo tenía seis años. El primer libro que me regaló fue La isla del tesoro. Aquel hombre que visitaba a mi madre en casa de mi abuela, aquel homb...
Publicar un comentario
Leer más

EL MISTERIO DE MANUEL

  A Manuel Nieves lo precedía un misterio antes que su perfume. Nadie en el box sabía exactamente de qué trabajaba ni por qué, incluso a las nueve de la mañana, cuando llegaba después de sus dos horas de entrenamiento, parecía recién salido de una sesión de fotos y no de una batalla con el saco. Entraba siempre con paso decidido, la ropa impecable: zapatillas limpias como promesa nueva, camiseta que combinaba con el short como si hubiera sido elegida por un director de arte obsesivo, y ese reloj negro que brillaba apenas, como si midiera otra clase de tiempo. —Profesor —decía Manuel, alzando la mano con una seriedad casi parlamentaria—, ¿puede repetir el movimiento? Lo preguntaba todo. Absolutamente todo. Sus compañeros, muchos más jóvenes, empezaron a notarlo. No solo por la ropa, ni por la forma en que fruncía el ceño cuando veía una mancha en el piso. Era otra cosa. Manuel tenía una intensidad que no cabía del todo en el ring. Golpeaba con furia elegante, como si cada puñeta...
Publicar un comentario
Leer más

Lo que no tolero y me hace libre.

Tengo un blog que casi nadie lee; sin embargo, me es indiferente si lo hacen o no. A veces, cuando pienso en si debo retirarlo de las redes, pesa más en mí el hecho de que algunas partes de mi vida se reflejan indirectamente en sus publicaciones.   Hace casi 20 años dejé de leer autoayuda, cuando investigué las novelas de Paulo Coelho y descubrí que es un vil recolector de historias ajenas. Aun así, la gente cree que es escritor. Pero bueno, gustos son gustos, y en la lectura hay niveles.   No quiero escribir ni de mi blog ni de Paulo Coelho. Quiero que este pequeño post —cuyas letras se deslizan a través de mis dedos y el teclado para formar palabras, luego frases y después párrafos— sea algo personal, una enumeración de cosas que detesto.   Me molesta Dina Boluarte, pero mi desprecio hacia Keiko ya no tiene límites. En general, me exaspera la clase política.   No me gusta usar WhatsApp; solo lo uso para situaciones personales o laborales puntuales, y con las person...
Publicar un comentario
Leer más