Ir al contenido principal

El Duende tácito.

Obvio, la página está casi en blanco salvo estas primeras líneas que no predicen lo que vendrá. Tengo un libro de apuntes de El Principito, un diminuto maestro Yoda con su espada iridiscente color verde. Antxon se pasea por mi escritorio, es su mundo, más que el mío, salta como quien levantando la mano para darme ideas. veo su carita con sus enormes ojos grandes color marrón, que más de una vez se pondrían acuosos cuando yo deletreaba las cartas de amor no correspondidas y jamás enviadas. De pronto estoy escribiendo alguna carta urgente para el otro lado del mundo y su mirada me descubre, logro mirarle a penas con sus deditos pegados al monitor, como una rana aferrada a una piedra. Cuando no, esta sentado leyendo algún libro o dándome la espalda, en un extremo de mi escritorio.

Una vez le pregunté de dónde salió, de cómo así se hizo real, de cómo así logro compenetrar mi gélido mundo, solo me miró y sonrió como lo hacía siempre, se tiró al vacío hasta caer al piso parqué, corrió hasta desaparecer delante de la pared, como si ahí tuviera un escondite secreto. 
He creído más en mi locura que en los Duendes, una especie de de escape a mi realidad, tener un amigo Duende, que te habla bajito, te sugiere, no te juzga, te acaricia sin herirte, te acompaña todas las noches y de vez en cuando te deja un chocolate de  bajo la almohada. Mi locura ha sido limitada, siempre con una dosis o media dosis la realidad viene como un chorrero, bañándome de sangre todo, la locura que mi familia a tratado de disimular distinguiéndome como un niño extraño, extraviado en sus propias ideas, perdido en su laberinto de fantasía. Así Antoxn apareció con su música que a nadie le gusta, debió haber nacido en el Nueva York de los 60, aparece de bajo del escritorio jalándome los botapies o dándome un pequeño mordisco en las pantorrillas.


Antes de ayer discutimos porque la vela que encendí no fue un color de su agrado, me miró con esos ojos en cuya mirada pesan decenas de años escondidas me increpó tanto que después de mucho tiempo me sentí cuerdo. Se dirigió a una pila de libros, abrió un viejo libro de Wilde y desapareció entre sus páginas. No lo he vuelto a ver ni sentir hasta ahora, que es miércoles y llueve. 

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

El Último Adiós en la Selva Tarapotina.

Escuché el grito de mi madre. Me desperté de golpe, con el pecho encogido y la respiración entrecortada. La enfermera encendió la luz y, con voz grave, me dijo: “Es tu papá”. Salté de la cama y corrí hacia la habitación. Mi hermana hizo lo mismo, con el rostro desencajado, los ojos desorbitados. En los ojos de mi madre vi algo que no había visto nunca, un espejo en el que se reflejaba la muerte. Dos días antes, nos habían diagnosticado COVID-19: mi hermana, su esposo, mamá, papá y yo. Regresemos a esa madrugada. Una voz rasgó la calma de nuestra casa de campo. Una voz que pedía auxilio, una voz que quebró la noche. Mi madre lloraba. Juntaba las manos, quizás implorando, quizás temblando. En ese momento, el tiempo se volvió líquido. Lo que viví después fue una tormenta de emociones: amor, paciencia, terror, gratitud. Dacio llegó a mi vida cuando yo tenía seis años. El primer libro que me regaló fue La isla del tesoro. Aquel hombre que visitaba a mi madre en casa de mi abuela, aquel homb...
Publicar un comentario
Leer más

EL MISTERIO DE MANUEL

  A Manuel Nieves lo precedía un misterio antes que su perfume. Nadie en el box sabía exactamente de qué trabajaba ni por qué, incluso a las nueve de la mañana, cuando llegaba después de sus dos horas de entrenamiento, parecía recién salido de una sesión de fotos y no de una batalla con el saco. Entraba siempre con paso decidido, la ropa impecable: zapatillas limpias como promesa nueva, camiseta que combinaba con el short como si hubiera sido elegida por un director de arte obsesivo, y ese reloj negro que brillaba apenas, como si midiera otra clase de tiempo. —Profesor —decía Manuel, alzando la mano con una seriedad casi parlamentaria—, ¿puede repetir el movimiento? Lo preguntaba todo. Absolutamente todo. Sus compañeros, muchos más jóvenes, empezaron a notarlo. No solo por la ropa, ni por la forma en que fruncía el ceño cuando veía una mancha en el piso. Era otra cosa. Manuel tenía una intensidad que no cabía del todo en el ring. Golpeaba con furia elegante, como si cada puñeta...
Publicar un comentario
Leer más

Lo que no tolero y me hace libre.

Tengo un blog que casi nadie lee; sin embargo, me es indiferente si lo hacen o no. A veces, cuando pienso en si debo retirarlo de las redes, pesa más en mí el hecho de que algunas partes de mi vida se reflejan indirectamente en sus publicaciones.   Hace casi 20 años dejé de leer autoayuda, cuando investigué las novelas de Paulo Coelho y descubrí que es un vil recolector de historias ajenas. Aun así, la gente cree que es escritor. Pero bueno, gustos son gustos, y en la lectura hay niveles.   No quiero escribir ni de mi blog ni de Paulo Coelho. Quiero que este pequeño post —cuyas letras se deslizan a través de mis dedos y el teclado para formar palabras, luego frases y después párrafos— sea algo personal, una enumeración de cosas que detesto.   Me molesta Dina Boluarte, pero mi desprecio hacia Keiko ya no tiene límites. En general, me exaspera la clase política.   No me gusta usar WhatsApp; solo lo uso para situaciones personales o laborales puntuales, y con las person...
Publicar un comentario
Leer más